Sin sentido

"cierra tus ojos para mi
y dejame besar tu boca
que tus ojos me intimidan"

Por favor, ojala te des cuenta que la razon por la que no te estoy mirando mas a los ojos cuando me contas de tu viaje, de tu primo que construyó un coliseo romano y de tu tia que pinto la mona lisa, etc. es porque me enamore y ya no puedo seguir viendote igual cuando ahora soy conciente de tal sentimiento. Si, lo se, antes tambien estaba enamorada pero recien ahora lo note y en eso se basa mi vergüenza, y si, ya se, esta vez no me adelante a tu intento de adelanto. Esta vez no pude, no me di cuenta, no esperaba esto como se que vos tampoco y, aun mas segura estoy que si alguna excusa vas a inventarte para explicar alguna justificacion para responder porque ya no te veo a los ojos, esa no sera que me enamore... Que cuando te miro contándome historias y proyectos miro tus ojos y son lagunas, y soy cursi, si, pero vos no me imaginas asi, para vos soy simplemente yo y nada mas. No te das cuenta que llevo el punto de mi mirar a tu entrecejo y que con el ritmo de tu habla voy bajándolo como si fuese una hoja cayendo en otoño, una hoja muerta (no lo dire en frances, no, por favor, no me hagas hacerlo) bien muerta y crujiente que sigue siendo el paracaídas de nada, que sigue cayendo en un revoloteo hasta incrustarse entre adoquines y esperar a ser pisada, y asi hasta que el punto llega al centro de tu boca que no para de cambiar de formas por tu rapido discurso, y es ahí donde no se como hacer para dejar de pensar en besarte, en que me enamore (ES que me enamore, maldicion!), en que vos no te das cuenta ni queres darte cuenta y ahí es cuando me refugio en mi ceguera o viendo mi tapado bordó, mis rodillas o los cordones de mis zapatos.
Y todo esto para que? Para que? Me podes decir? Yo no se. Al final esa hoja muerta, ese paracaídas de nada (porque no paraba ninguna caida mas que la de él mismo) es una representación (una mala, por cierto, pero buen, nunca fui buena para esas cosas) de lo que siento: Estoy alivianando (todo) por no querer afrontar algo que no seria mal recivido, aunque si mal entendido y para nada esperado, como ya te dije, mi querido. Y dejame decirte que esta hoja si esta esperando ser pisada. Espera ser pisada por vos? Por quien si no, tontito? Pisa este amor, mi sentimiento. Ya sea para liberarlo, y que se expanda penetrando desde la planta de tu zapatilla hasta tus pelos flotando en el viento, o para machacarlo y censurarlo y destruirlo y humillarlo. Asi voy a seguir? Cual es el sentido? Ninguno, pero que tiene sentido aquí? Alguna vez tuviste sentido? Yo se que nosotros no tenemos sentido, sino ya estariamos besándonos hace dias o decadas, sino ya me hubiera dado cuenta de esto antes de que vos lo hubieses dudado para tacharlo entre las posibilidades, pero todo siempre al pedo: Ni siquiera te estas dando cuenta que no te miro mas a tus ojos.